Le diré de mí mismo que soy un hijo de mi tiempo, un hijo de la increencia y de la duda, lo he sido hasta ahora e incluso (lo sé) lo seré hasta que me muera. Cuántas penas me ha costado ya mi sed de fe y cuántas me cuesta todavía. Una fe que se vuelve más fuerte en mi alma cuantos más argumentos contra ella encuentro.

Fiodor Dostoievsky

06 diciembre, 2007

APUNTES DESDE EL SUBSUELO

Estoy demasiado aburrido como para no saber lo que me pasa. Busco pero no encuentro temas y me subyuga la idea de saber que los pocos que se asoman por aquí no hallan pasto nuevo, no emiten señales mis exangües neuronas, el Bombay las ha dejado totalmente famélicas, el hastío las ha hecho abdicar, mi memoria se ha vuelto frágil (lo noto), pienso que otro me piensa (sempiterno Borges).

Miro la gota de agua que intenta suicidarse a través de mi ventana y la veo engordar (¿Cortázar o yo?) en su movimiento resbaladizo, su futuro está ya trazado, parece que ha evidenciado su malestar en contra del trabajo forzado, su katorga, su Vladimírovka, su espalda ajada y malherida hablará más bien pronto de todos aquellos varazos que un día recibió a manos de un desquiciado general para el que la casa más cercana se encontraba a mil verstas y hacía patria de un caliente samovar con cualquier sucio mujik.

No leo comentarios que me hagan seguir vivo, mi esfuerzo se desvanece con la escarcha y el vaho pegado en el mueble que sostiene mis figurillas de Spawn, una gota me araña el rostro, miro para otro lado, me tapo con el edredón caliente, me sumo en mi solipsismo patético, agónico, homérico; no vale la pena preguntarme por la pregunta que asola mi cabeza, el pasado se ha diluido en un mal trago (quiero repetir); éstos de Blogger no se enteran, no me dan medios.

Quizá nací un día en el que Dios estaba enfermo, regurgitaré todo mi ser la próxima vez que vaya al aseo, afeitaré mi dicción y libraré mis enjutos pómulos de afeites innecesarios, Góngora renegaría de mi ente, Quevedo mearía en la esquina de las páginas de Gogol que leo, Papini sería mi más fervoroso crítico, Dostoievsky me montaría en persona en el carro que me transportaría a Siberia, Cervantes huiría, Pitol no viajaría más...

Por si alguien se lo ha preguntado, si, voy achispado. Hoy no es un buen día.




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3 comentarios:

  1. "Estoy demasiado aburrido como para no saber lo que me pasa"
    "...el pasado se ha diluido en un mal trago"
    "hoy no es un buen dia"
    Citas a Cesar Vallejo(entre otros muchos)...
    No se si decantarme por pensar que realmente tienes algo muy metido en la cabeza y no estas bien o tal vez sean que todo esto solo son arreglos para dar mas intensidad a lo que escribes.
    Pensar es bueno,pensar mucho es enloquecer.
    PER ÍSTAM

    ps:sigo a la espera de el post solicitado

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  2. Me recuerda un poco, aludiendo a lo de la gota de agua, a esos momentos previos a una lluvia inesperada. Una temperatura agradable, en fin, gado arriba, grado abajo, oscilaciones apenas perceptibles. De pronto, en contra del pronóstico que auguraba cielos despejados, empieza a expandirse una oleada bochornosa de calor en el ambiente. Algo que solo podría vaticinar más luz solar, más calor si cabe, en realidad se trata de una tormenta que se avecina pronta, que en cuestión de momentos se arrojará con fuerza y violencia, de la que más vale protegerse.
    Tal vez esa sensación de bloqueo preceda a una catarsis productiva.
    Sino sólo se quedará en una mala resaca.
    Aquí tienes a una seguidora, por si te sirve de algo ;).
    Al final siempre viene la calma, por suerte. ¡Ánimo!
    Besicos.

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  3. Miri de los bosques12/13/2007 05:27:00 p. m.

    Supongo que estos estados de ánimo no son tan fortuitos como parecen, y responden generalmente a varias cosas juntas que no nos han salido bien, ¿Me equivoco?

    Deja pasar el tiempo y supongo que la inspiración volverá. Escribes muy bien, y aunque no siempre tengas cerca a las musas, ya volverán. El talento no se pierde en una tarde.

    Saludos,
    Miri
    http://coti-82.spaces.live.com

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Un comentario puede hacer que este pobre mujik tome aire y se decida a escribir de nuevo ante el inusitado clamor popular.