Le diré de mí mismo que soy un hijo de mi tiempo, un hijo de la increencia y de la duda, lo he sido hasta ahora e incluso (lo sé) lo seré hasta que me muera. Cuántas penas me ha costado ya mi sed de fe y cuántas me cuesta todavía. Una fe que se vuelve más fuerte en mi alma cuantos más argumentos contra ella encuentro.
Pensado el martes, noviembre 30, 2010 por Sensei Katorga
Son tiempos difíciles para la lírica, todas las señales en las que se basa la sociedad me fallan mientras el mundo me mira y no para los goznes. Un grandioso "que te den por culo" esboza y yo me río porque no tenía problemas hasta que he reconocido mi posición al otro lado de esta gran ruleta rusa. Pim.
Vivir creyendo que eres un fantasma del pasado y no tener ganas de arrostrar el presente porque el futuro aguarda grandes gestas para ti, etéreo y sin pasar apenas rozando por la vida, ésa que te dio todo lo que albergas entre las ruinas de tu alma. Pam.
A veces sientes que el mundo va cagando leches y te refugias en lo que confías dejando que lo desconocido te aterre y te escupa, ese mundo se puede convertir en la película que tú quieras porque tu talento está por encima de la técnica; a veces piensas que eres Gloria Swanson siendo Norma Desmond o eres simplemente un esbozo en la cabeza de Billy Wilder. Pum.
Pensado el viernes, abril 16, 2010 por Sensei Katorga
- ¿Sabes de qué va Like a virgin? De una chica que se queda colada de un tío con una polla enorme, es una metáfora sobre las pollas grandes. - No señor, es la historia de una chica muy vulnerable a la que han puteado varias veces y encuentra a un tío apuesto... ...
Según Tarantino, ¿qué quiere decir Madonna con su Like a Virgin?
Trata sobre una putita que sólo tiene ganas de follar, por la mañana y por la noche, polla, polla, polla, polla. - ¿Cuántas pollas son? - Un montón. Un día se encuentra esta muchacha con un hijoputa que tiene un pollón, es como Charles Bronson en la Gran Evasión, caba túneles, es por esto por lo que la chica cree encontrar al tío de su vida a parte de sentir algo que no había sentido nunca. - ¿El qué? Dolor. Y ese dolor no debería sentirlo nunca porque ya se había tirado a un regimiento, ese dolor hace recordar a esa máquina de follar cuando era virgen. Y esto es Like a virgin.
Este es, grosso modo, el diálogo que abre la imprescindible Reservoir Dogs. El grupo está sentado en frente de unos cafés y unos desayunos baratos mientras escuchan al señor Marrón encarnado por el inefable director, luego viene la batalla dialéctica sobre las propinas y la forma que tienen de ganarse el pan las camareras americanas.
Pensado el viernes, abril 02, 2010 por Sensei Katorga
La otra noche, viendo Kill Bill vol. 2, quería esperar hasta el final, anuncios mediante, para escuchar de nuevo la peculiar visión de la humanidad que destilaba David Carradine (descanse en paz) imbuido por el espíritu Tarantino.
Resulta que, basándose sólo en personajes de cómics, la mitología del superhéroe se ancla en el supuesto del alter ego. Todos los héroes lo tienen, Spiderman es Peter Parker, por ejemplo, pero Spiderman necesita un traje para serlo, una máscara que le convierta en el liberador de la ciudad correspondiente, cuando se desenmascara es Peter Parker, se acuesta siéndolo, él no es un superhéroe sin su disfraz.
Todo lo dicho anteriormente cambia cuando hablamos de Superman. Quizá, dice Carradine (o Bill o Tarantino) la historia no sea muy buena y el dibujo flaquee pero Superman es el único superhéroe que se acuesta siendo Superman, no necesita un disfraz para serlo porque la ropa que lleva es en la que estaba envuelta cuando vino a la Tierra, él necesita un disfraz para ocultar su verdadero yo. Su alter ego es Clark Kent y la personalidad que adopta cuando lo es resulta tímida y miope: un pequeño desastre. Por tanto Superman está dibujando su visión de la humanidad, oculta su verdadero yo para describir a la sociedad que le ha acogido convirtiéndose en un completo pringadillo.
Las películas de este hombre están trufadas de estas pequeñas teorías que dejan ver el concienzudo guión que hay detrás. Quizá otro día recuerde la verborreica visión que muestra uno de los Reservoir Dogs ante la canción Like a virgin de Madonna. Impagable hasta que te pagas el dvd y lo ves mil veces.
Bienvenidos al fantástico y enajenado mundo de uno de los directores menos comerciales y más capciosos del panorama fílmico internacional, director de algunas ya clásicas películas que no han dejado a nadie indiferente porque ver alguna de las obras del susodicho sólo puede provocar dos situaciones en tu maniquea mente: rechazo o admiración, el bien o el mal. Como comprenderán formo parte del grupúsculo que lo admira como director (¿de culto?).
Bien, vayamos al descubrimiento de mis exagerados elogios diciendo que la persona que esconde, grosso modo, el párrafo anterior es ni más ni menos que Terry Gilliam, afamado y respetado tras 12 Monos o Miedo y Asco en Las Vegas, películas quasi míticas ya para quien quiera disfrutar de un cine diferente e irreverente, plagado de situaciones absurdas e incoherentes pero un cine con un claro mensaje cargado de sátira social.
Pasemos a la película que nos atañe pues no deja de ser un film con el claro marchamo de Gilliam, un film realmente duro y directo que envuelve el director en orla onírica, estupefaciente y malsana pero tocada por un halo de luz espectral tranquilizadora y evocadora, es su versión del clásico Alicia en el país de las maravillas.
Estamos en el mundo de Jeliza-Rose (Jodelle Ferland), una pequeña niña que tiene la suerte de tener una madre borracha y adicta a las barritas de chocolate y un padre al que le ha de preparar las dosis de heroína para que haga sus pequeños pero intensos viajes sentado en un sofá. Todo el mundo de esta pequeña cambia en el momento de una inoportuna mudanza en la que Noah, el padre de la niña (Jeff Bridges), se la lleva a la antigua casa de ninguna parte en la que superó su infancia. Es a estas alturas de la película cuando nos sumergimos de lleno en el cine tamizado del director, el film nos lleva de la mano por el inconexo, confuso e inextricable mundo de Jeliza: cabezas mutiladas de Barbies con personalidad propia, taxidermia humana, tiburones encarrilados, mares poéticos de trigo y brujas sin poderes.
Estas imaginaciones pueriles son llevadas a cabo por Terry Gilliam magistralmente mediante planos en imposibles escorzos, cámaras vivas y con personalidad.
Es, como no, en este mundo en el que Jeliza conoce el amor encarnado en un disminuido psíquico llamado Dickens (Brendan Fletcher), un amor suicida, un amor peligroso en el que el juego salta en pedazos ante la vista del espectador, la pura fantasía en la que lo habían sumergido melifluamente para que despierte, salte de la pantalla y recordarle que no está bien fantasear como un niño. Trágico final que para nosotros es una bofetada pero que para Jeliza-Rose es una continuación de su vida, una circunstancia más pues volverá como siempre al lado de su padre para agarrarlo fuerte cuando siente el miedo de la realidad.
Poca más que decir ante un film que es recomendable ver y no contar, salgámonos de los parámetros establecidos, démosle de comer algo de verdad a nuestros famélicos lectores de dvd, arrostremos películas que nos hagan estremecer y sintámonos vivos.
Sé que esta película suscitó mucha polémica por sus aterradoras (para los de mentes estrechas) imágenes pero no escondamos la suciedad social y aquella América profunda latente porque, para mirar a otra parte ya tenemos a los mediocres directores que abarrotan nuestras multisalas pro-palomiteras.
Pensado el domingo, marzo 28, 2010 por Sensei Katorga
Abandono mi posición horizontal porque el calor del sofá se está haciendo demasiado sofocante, si no fuera porque nunca perpetré un crimen, la luz proyectaría mi febril sombra de Raskolnikov sobre la anodina compañía de la nada. No logro hablar con mis demonios aunque no reniego de ellos en espera de la ansiada anagnórisis final, les envidio. Siempre me sentí identificado por el reverso, las personalidades hondas e inextricables; y he llegado a entender qué es lo necesario.
Lo necesario se quita los tintes de lo maniqueo, lo bueno y lo malo no es una escala válida, es, simplemente, otra escala.
Contengo la respiración ante las personas que me dan respeto, sé que en el fondo es puro el miedo que siento, antaño lo llamaba educación. Mi imantación queda supeditada a lo sublime y, en el fondo, repudio al que estoy admirando pero la atracción es más que patente. Entro en el terreno de lo confuso, en el fondo me gusta ese grado de hijoputez tan necesario hoy día para ciertas almas errantes, grado que no logro alcanzar porque sé que soy tan simple como un biberón.
La catarsis me afecta como cuando éramos niños y nos creíamos inmortales, el simple hecho de ver una película de héroes nos convertía en héroes, la lectura de almas profundas y podridas de abyección moral me resuena meses en la quijotera, es el lado que he decidido habitar.
Es extraño ese acercamiento al otro, ese otro que se sabe execrable y permanece inalterable, mostrando toda su exquisita educación ante ti, sabiéndose superior a ti, rebajándose ante ti.
Es, por tanto, indisoluble la doble vía de admiración y repudio que sienten mis entrañas.
Juguemos a un juego. Escribimos en un papel el nombre de algún personaje de cine, estereotípico, y decidimos poner ese papel en la frente de algún compañero de mesa, sin que él lo vea, ahí radica la gracia. Más tarde, tras tener los papeles bien pegados mediante beoda saliva, damos el turno de palabra a aquél al que le apetezca empezar.
Todo esto me lleva irremisiblemente al coronel Landa:
- Bien, entonces vivía en la selva y me llevaron a América en barco, en contra de mi voluntad... ¿Soy un negro?
Pensado el domingo, marzo 28, 2010 por Sensei Katorga
Sé que puedo parecer repetitivo pero es que me sale. Cada cierto tiempo vuelvo a caer en los ásperos brazos de Tarantino, esto es cíclico. Anoche, antes de dormir, tras recogerme de cenar y tomar algo con mi novia, me dirigí a mi piso tranquilamente. Encendí la tele unos segundos a sabiendas de que no iba a encontrar nada serio o medianamente decente, me equivoqué como nunca. Los rayos catódicos dibujaron Pulp Fiction ante mi mi asombrada estampa y Jules Winnfield me increpaba al otro lado del espejo televisil:
"El camino del hombre recto está por todos lados rodeado por las injusticias de los egoístas y la tiranía de los hombres malos.
Bendito sea aquel pastor que, en nombre de la caridad y de la buena voluntad, saque a los débiles del Valle de la Oscuridad. Porque es el autentico guardián de su hermano y el descubridor de los niños perdidos.
¡Y os aseguro que vendré a castigar con gran venganza y furiosa cólera a aquéllos que pretendan envenenar y destruir a mis hermanos! ¡Y tú sabrás que mi nombre es Yahvé, cuando caiga mi venganza sobre ti!
Llevo años diciendo esta mierda, y cuando alguien lo oía es que iba a morir. No había pensado mucho en lo que significaba, simplemente creía que era un rollo que le soltaba a algún hijo de puta antes de pegarle un tiro, pero esta mañana vi algo que me ha hecho pensarlo dos veces.
Ahora se me ocurre que tal vez significa que tú eres el hombre malo, y yo soy el hombre recto, y que el señor 9 mm es el pastor que protege mi recto culo en el valle de la oscuridad.
O será tal vez que tú eres el hombre recto, y yo soy el pastor, y que este mundo es injusto y egoísta.
Me gustaría eso, pero ese rollo no es la verdad.
La verdad es que tú eres el débil y yo soy la tiranía de los hombres malos. Pero me esfuerzo, Ringo, me esfuerzo con toda intensidad por ser el pastor".
Joder, no me aburro de escuchar esa puta parrafada, es magnífica pero el sueño va haciendo mella en mi aunque sé que podría estar mejor si la puta cadena de televisión no pusiera este tipo de películas a horas intempestivas un sábado precambiohorario. Esto es para llamar al inefable Marcellus Wallace:
"¿Y ahora qué? Voy a decirte lo que pasará. Llamaré a un par de negros empapados en crack. Quiero que disequen a este colega empleando un soplete y un par de alicates. ¿Has apuntado lo que he dicho, maldito capullo? Aún no he acabado contigo. ¡Ni lo sueñes! Practicaremos el medievo con tu culo."
¡TACHÁN! Impresionante pero estoy a mil jodidas millas de estar bien.
Decido apagar el nefasto invento (esta noche ha pasado de ser negatifo a positifo), cierro la puerta con llave, no quiero tener problemas y llamar al señor Lobo ("Estoy a 30 minutos de ahí, llegaré dentro de 10"), me dirigo a mi habitación y cierro la puerta. Me miro en el espejo (¿me hablas a mi?) y todavía resuenan opacas y graves en mi mente aquellas palabras tan bien hiladas:
"Que seas una personalidad no significa que tengas personalidad."
Pensado el martes, marzo 16, 2010 por Sensei Katorga
Confieso que siempre me ha gustado el cine, me gusta disfrutar de clasicorros y destriparlos con exégesis imposibles, si es en compañía de una buena ginebra y algún estímulo extra mejor que mejor. Pero he de reconocer que en mi afán de querer descubrir a gente como Eisenstein, Hawks, Coppola, Sternberg, Méliès, Peckinpah o Lang descubrí también todo aquello que debería de ver cualquier director para saber realmente lo que es un buen film. Me aficioné rápidamente a los peplums casposos italianos, malos a no poder más pero con los descubrí cómo hacer raccords infames (Hércules contra Sansón debería pasar a los anales (de ano) de la poca vergüenza); fui a la base del cine japonés y comencé a ver esa pasión desaforada que sienten los nipones por los enormes montruos y por el mal cine; las películas de ciencia ficción de serie Z pronto me encandilaron y asaltaron mi sed de sangre, luego saciada con los regalos de Chuck Norris.
Ha llegado un punto en que ya no me compro estas joyas que se encuentran esparcidas y bien esparcidas por los rincones de los estantes más oscuros, me las regalan a sabiendas que las degusto y las disfruto.
Una pequeña muestras del cine éste que regento (no siempre porque ver mucho es contraproducente y atontizador) se puede ver en esta foto.
Más de uno puede estar pensando sibilinamente que por qué poseo esta cantidad de mierda, además en dvd original. Ese pensamiento es lícito pero aquí entra mi faceta fetichista, lo mismo compro 13 Tzameti que Ichi the killer.
Como dije antes, esto sólo es una pequeña muestra, tengo más deuvedeses que me sonrojarían en un inoportuno vistazo a mi videoteca; los títulos más dignos de estar escondidos están más a la vista para mi escarnio público y para despertar en el otro un gusto por el cine de baja estofa. No todo son blockbusters, no todo es cine independiente, no todo el cine que se hace es cine pero en fin, cada uno se verá juzgado en el valle de Josafat y yo me quedaré viendo Godzilla contra Mechagodzilla.
Pensado el lunes, marzo 15, 2010 por Sensei Katorga
Parece que pasadas dos películas en las que pudieron contar con gente con mucho caché en Hollywood, los hermanos Coen han vuelto a rodar un film que, en principio, se diría de menor calado.
Hace muy poco que he visto Un tipo serio y parece que éstos dos están en forma. Nos retratan a un profesor universitario judío de una forma que sólo los directores saben, la mezcla de ironía y tragedia se tocan muy de cerca en la vida del protagonista, una vida estructurada en tres momentos que coinciden con la visita a tres rabinos.
La crueldad del Dios judío no alberga compasión ninguna ante su prole y el sufriente Job se podría quedar a la altura del betún de judea comparado con nuestro protagonista que lo mismo aguanta que lo largue de casa el amante de su mujer que lo mismo tiene que aceptar sobornos universitarios, con funestas consecuencias.
La vida de este pringao tiene que devenir en ácida tragedia, final que los Coen dejan abierto pero demasiado bien atado, la última llamada del film podría desmoronar al mismísimo Job.
Pensado el sábado, marzo 13, 2010 por Sensei Katorga
Lo has visto pasar mil veces por delante de ti y nunca has sabido qué cara poner. Te lo has encontrado en mil sitios manifestado en diferentes formas y has pensado muchísimas veces en mirar para abajo, disimulando todos los sentimientos que te provoca.
Hablamos del chulo prototípico, ese que cuando entra en un bar levanta una ola suspicaz de cuchicheos entre los asiduos, el que no pasa desapercibido y se siente encantado de tener ese porte portentoso que pasea como un gallo distinguido en todos los lugares que tienen el honor de oler su culo.
El chulo no suele disponer de atuendos prototípicos sino que se manifiesta en todas las clases por igual, el hecho de pertenecer a una u otra clase le confiere un grado significativo de chulería, me explico, no es lo mismo un chulo con dinero que uno sin un pavo.
Los he visto con las gafas de sol metidos en una Fnac JUGANDO al Guitar Hero creyéndose rock stars, los he visto cerrando sus antros y dejando pasar a los mismos a las tías que pasasen por su criba, he comido en sitios en los que han faltado modales a gente que se les suponen, me que quedado asombrado al ver pedir un Beefeater solo, sin cubitos, para parecer el más duro...
Algo que me encanta es una forma de enseñar su chulería: la mirada. No es la primera vez que me miran y me perdonan la vida a la vez o he visto los ojitos lascivos que se comen a cualquier cosa que no tenga rabo. Miran. Pero miran con ahínco.
Otras muchas veces los solemos distinguir porque les siguen una caterva de anormales que les alaban y le creen el macho dominante, el macho alfa(lfa), patrón de conducta y espejo en el que mirarse si se quiere llegar a llevar con dignidad una camisa abierta hasta el ombligo para lucir las joyas de oro o para mascar medio puro con un ojo medio cerrado y soltar gracejos guarros a las muchachicas. Y así, millones más.
Pero no hay muchos chulos que den la talla y expresen bien toda su chulería como el lamebolas Jesús de El gran Lebowski.
Pensado el lunes, marzo 08, 2010 por Sensei Katorga
Oigo, veo y leo que los americanos se están planteando cambiar la forma de una de sus comidas (tiene huevos equiparar un buen cocido con esto) mal llamadas míticas: los perritos calientes.
Sintiéndolo mucho no logro entender nada de esta noticia pues resulta que los susodichos han conseguido alguna que otra muerte en su haber, muertes adolescentes. Es entonces cuando me pongo a pensar fríamente lo absurdo del asunto y no llego a imaginarme a una persona que llegue a morir por la forma alargada de un perrito, ¿es que no han desarrollado la capacidad innata de la masticación?, ¿les puede la gula y se meten todo el hot dog en la boca emulando los movimientos de boca de Aria Giovanni llevándolos inexorablemente a un túnel de luz con olor a mostaza?
(Observen al Hot Dog efectuando la danza macabra con la que quiere dar matarile)
Es cuanto menos extraña esta sociedad americana de la doble moralidad en la que lo mismo te fríen los sesos, se escandalizan con un poco de erotismo o te permiten que salgas al bar del corner con tu pistola bien enfundada. A partir de ahora habrá que advertir a todos aquellos que hagan un viajecito Connecticut, se me ocurre, que se mantengan alejados de una de las máquinas de guerra más sofisticadas y diabólicas que ha tenido el placer de crear la mente humana:
(Terrorífica imagen)
Pero no sé de que me escandalizo cuando observo con estupor !cómo le entregan a mi odiada Sandra Bullock en menos de 24 horas un Razzie y un Oscar por el mismo papel¡ Ha sido la mejor cuando la noche de antes fue la peor pero yo seguiré pensando en lo más hondo de mi ser que siempre será mala, muy mala actriz.
Pensado el miércoles, julio 01, 2009 por Sensei Katorga
Hace tiempo, mucho tiempo quizá, que Francis Ford Coppola no saca ninguna obra maestra de su cámara que todo lo puede y todo lo filma (a la espera de que vea la luz Tetro, su esperado film) por lo que me voy a centrar en un pilar básico de su filmografía, Apocalypse Now. Pensarán que la susodicha filmografía tiene desmasiados pilares básicos pero el cuerpo me pide abogar por la faceta bélica porque sus incursiones en otros géneros son tan o más conocidos que la película a la que intentamos honrar, ahí quedarán para todos los que no las hayan visto, craso error pues son egregios monumentos al séptimo arte, Drácula de Bram Stoker o El Padrino.
Es Apocalypse Now un film sobre la guerra de Vietnam, aquella guerra que dejó más desquicio y enfrentamientos que réditos, una guerra que, a la espera de ver las consecuencias reales de Irak, dejó miles de víctimas corpóreas y miles de víctimas mentales, las secuelas aún perduran y qué mejor que recordarlas y verlas en su máxima crueldad en este film bélico.
Coppola se vale de un reparto de lujo para llevar a buen puerto tan ciclópea tarea, el capitán Willard (Martin Sheen), un soldado atribulado y apegado al olor de Vietnam es reclutado para que mate al coronel Kurtz (un espléndido Marlon Brando), un ex boina verde que se ha apartado del mundo de los vivos para recluirse con su propio ejército en la profundidad de la selva, un Marlon Brando que se erige en susurro durante todo el film y cuando realmente lo vemos no es más que una sombra de un pequeño dios al que todos alaban y obedecen fielmente, un dios que se alimenta del horror y que espera ser derrocado por su igual, un Martin Sheen que lo comprende y le horroriza.
Si nos salimos un poco del hilo argumental puro y duro nos podemos encontrar con un elenco de personajes que ayudarán al capitán Willard a encontrar su indefectible camino, y es aquí y por encima de todos cuando aparece el personaje de Robert Duvall. En un rol que parece no ir con él, Duvall se destapa como un alto mando del ejército estadounidense loco por el surf más arriesgado, un demente con los suficientes cojones como para no inmutarse ante las balas que mueren a su lado o para afirmar que no hay nada mejor que el olor a napalm por las mañanas. Impresionante.
Una película de este calibre atesora clases magistrales del arte fílmico, Coppola sabe como nadie que cámara y planos utilizar para adentrarnos en las atormentadas vidas de sus personajes, recuerdo el principio del film que muestra a un Sheen en un estado lamentable, al borde de la locura y la borrachera, todo enjugado por la canción de los The Doors“The end”; el batallón de helicópteros formado y al ataque al son de Wagner, las sombras que apenas dejan ver a un intocable Brando (a Coppola le debió gustar mucho el cine expresionista de Murnau, Drácula está ahí para afimarlo), la subido por el río con la barcaza… El etcétera es largo, demasiado largo para que mis palabras hagan un elogio como se merece a tan ilustre película.
Este film estuvo plagado de anécdotas e impedimentos que llevaron a decir al director que aquello no fue un film sobre Vietnam sino que aquello era el propio Vietnam. Véanla y si hace tiempo que no la han visto vuelvan a dedicar tres horas de sus vidas a sentarse frente al televisor.
Pensado el martes, mayo 12, 2009 por Sensei Katorga
Tras mucho tiempo tras el pelotón de fusilamiento llega de nuevo el verano tan caluroso como pegajoso, mis camisetas muestran ya las manchas bajo mis sobacos cada vez que me atrevo a salir a la calle y mi frente pide agua sin saber que lo mejor estará por llegar. Sudando también estamos vivos. Me encuentro en una conversación estúpida con mi ordenador como aquellas en las que no se sabe qué decir frente a un amigo absurdo:
- Qué rápido se pasa el año. - Pues si, la verdad. - ¿Tenemos queso en la nevera? - Es posible que no. Un momento, ¿no compraste una cuña el año pasado? - Eso es agua pasada, un buen baño no me vendría mal, este calor me está matando. - Pídete una caña. - Te he dicho un huevo de veces que no me gusta la cerveza, mejor me pido un gintonic. - Eso está mejor, me pido yo otro. - ¿Cómo hemos llegado a esto? - Piénsalo mientras me acerco a la barra, ¿quieres limón exprimido? - Lo que no quiero es un trozo de pepino, no me gustan las rodajas de pepino flotando en mi ginebra, ¿a quién le gusta esa mierda? ¡Qué manera más asquerosa de beberse una Seagram´s! - No te preocupes, quizá sea la última de la temporada, no hay tiempo para más, esto se está acabando. - Cuando llegue a mi casa me haré un sandwich, una pena, no tengo queso.
Seguid bebiendo, estúpidos.
No me siento estúpido, más bien me siento tonto, qué le voy a hacer yo si me bombardean todos los días con carteles que rezan aquello de "yo no soy tonto" si compro; no compro, por tanto soy tonto. Silogismos aparte, éticas de firma roja, las marcas se tambalean, se ciernen sobre nuestras cabezas subyugando nuestro gaznate, no demos de lado a las marcas, démosles por culo (otra forma reconfortante y reconstituyente del tradicional sexo atávico). Recuerden: yo no soy tonto pero me gustan que me den bien por culo.
Culo.
La sensación de malestar por tener algo en mi sagrado agujero sin estar alojado allí físicamente me jode pero me hace infinitamente feliz ante la figura de Marcellus Wallace, no es lo mismo estar esperando que esperar a Seth. La redención siempre puede esperar si estás a mil jodidas millas de estar bien acompañado de un par de negros empapados en crack. Definitavemente no es lo mismo que te guste la Edad Media que disfrutes practicando el medievo en el culo de un puto degenerado, no es lo mismo hacerse pajas con revistas de interiorismo, no, no es lo mismo.
La mismidad misma.
Tiempo de los mismos líderes que vuelven y han envejecido tan mal que se creen conservados y realzados por barricas de roble, su contenido no se basa en una extraña y deliciosa mezcla de monastrell y syrah, no, su base es el hollejo rojo casi negro empozado en el fondo de sus preciosos culos, más que preciosos, ególatras. En tiempos difíciles es hora de llamar al señor Lobo, darle una buena taza de café y dejar que organice el trabajo para bajarnos los humos, recuerden que ser una personalidad no implica tener personalidad.
Personalidad.
Se extingue la personalidad de una generación entre la que me crié (¿o no?) y parece que la tradición de la ruptura se ha cumplido con creces, se olvidan a los clásicos cuando el (puto)Amo del calabozo lanza gemidos de satisfacción cuando recibe los royalties que él mismo desconoce, la polla de Seth es alargada. Se ciernen nubarrones negros, se ha derramado sangre esta noche en DEC.
Pensado el domingo, junio 29, 2008 por Sensei Katorga
Últimamente las nuevas películas del ínclito M. Night Shyamalan son auténticas monedas lanzadas al aire para un público siempre presto al desconcertante órdago que se le puede brindar por parte del susodicho. Recordemos que el director de “El sexto sentido” deslumbró a propios extraños con ese cine efectista en el que un nada claro enigma es desvelado al final con el consiguiente reconocimiento (anagnorisis) por parte del público, dicho reconocimiento da sentido y vertebra todo el film.
La siguiente película recibió una buena caterva de críticas aún contando con el prestigioso Bruce Willis (igual que en su anterior producción), fue “El protegido” una película de superhéroes nada al uso, allanando el camino y humanizando a esa extraña raza de superhombres que vive entre nosotros y puede ser cualquiera sin ni siquiera darse cuenta; la cotidianidad y los problemas personales del protagonista son los vínculos cercanos a cualquier humano corriente, su invulnerabilidad revestida de drama lo acercan a lo mítico.
Con el éxito alcanzado filmó una película (“Señales”) en la que la estrella Mel Gibson y el aclamado Joaquin Phoenix descubren las señales dejadas en la Tierra mediante complejos dibujos ciclópeos, son los vastos campos de maíz los elegidos para transmitir el mensaje. Como en todas sus películas, Shyamalan juega perfectamente con el tempo de la película y dosifica perfectamente el suspense, es ahí donde es un gran director, en los silencios, en lo que no nos deja ver porque realmente; en cuanto nos enseña a los extraterrestres, el listón de su film cae al suelo hasta cotas chabacanas.
Es sin duda alguna la mejor (opinión mía, claro está) película que habita en su filmografía: “El bosque”. Con este film, el director de padres indios alcanza lo más característico de su obra: silencios conseguidísimos, retorcer el argumento hacia giros inesperados, terror encubierto y tensión asfixiante. Con este trabajo podemos observar la sociedad utópica creada a partir de la farsa y el engaño galopante con tal de proteger y preservar al individuo y a la sociedad, con la llegada de “lo” de fuera comenzará el principio del fin.
Siguió a esta excelente película el particular homenaje al cuento de hadas del director con “La joven del agua”, film realmente alejado del leitmotiv de su obra, film que se aleja de la calidad de alguna de sus películas de manera mareante.
Por último y recién llegado a las carteleras españolas nos encontramos con su última producción: “El incidente”. Como siempre, sentados en cualquier butaca pegajosa, no sabemos qué es lo que nos vamos a encontrar, qué giros nos deparará el film, cuánto miedo llegaremos a pasar.
Digamos que Shyamalan ha subido un tanto el listón dejado por el suelo con “La joven del agua” alzándolo con una película de trasfondo político y medioambiental claramente en una línea capciosa y de rabiosa actualidad. Con el cambio climático de fondo, Mark Wahlberg es un profesor de Ciencias Naturales sumido en un matrimonio con problemas al que, como a todo Estados Unidos, le coge por sorpresa un letal virus que se extiende por el aire con síntomas nada agradables: paralización primera del cuerpo para una posterior ansia de suicidio irrefrenable. Con la pandemia y los consiguientes avatares sufridos por el elenco de personajes nos enteramos rápidamente de que la defensa de la naturaleza contra nosotros puede ser de carácter letal y justiciero.
La película transcurre sin pena ni gloria por la sala de cine ante nuestros ojos con dos puntos reseñables: la llegada a la casa que creen abandonada en la que la violencia turba nuestras bonachonas mentes y la desagradable señora que habita en una obsoleta mansión alejada de la civilización que me recordó a horrores a la anciana madre de un tal Norman Bates, es en estos dos punto álgidos (quizá también la escena televisiva del cuidador de leones) donde el realizador ase con fuerza su decálogo de rodaje para medir la tensión y sacar lo mejor de si mismo.
No sé hasta que punto nos puede recordar al director de película como “El sexto sentido” o “El bosque” pero si hay alguno es en estos dos tramos, sin duda; luego ya la cosa decae bastante entre corredurías y diálogos jocosos, reconciliaciones y un nada innovador final por mucho que se empeñe M. Night Shyamalan.
Esperemos a la próxima: “Avatar: la leyenda de Aang”, trilogía basada en una serie manga de éxito. Suba el listón. Amén.
Pensado el sábado, enero 12, 2008 por Sensei Katorga
Tiempo ha que no escribe el que hubo de ser (y sigue siendo) el creador de este blog, no se preocupen y vuelvan a escandalizarse, estoy de vuelta.
Estamos en épocas de reinventarnos a nosotros mismos, el año ha comenzado y con él todo es como si empezara de nuevo, las nuevas temporadas de las series, los programas chabacanos y todo ese etcétera de olor mundano.Yo, para cambiar un poco, decidí ir al cine de mi pueblo (más pueblo, despectivamente hablando, no se puede ser delante de una pantalla, más adelante me explicaré) al que hace bastante tiempo no acudía, para ver la nueva de Rob Zombie, Halloween el origen.Poco diré sobre la peli pues creo que Rob ha dejado un poco de lado aquel cine que bebía descaradamente de la serie B o Z que tanto le gusta para acercarse al mito fílmico que un buen día gestó el gran Jhon Carpenter, Michael Myers. La película sigue todas la directrices básicas del cine de terror de los 80 con algo más de gore y una visión inquietante y magnífica del serial killer en estado de larva.Pero olvidemos la película y centrémonos en la pandilla de anormales que van al cine de mi pueblo al que recordé por qué hace tanto tiempo que no pisaba. Digamos que en mi pueblo suelen ir al cine los chavales a los que, por lo que se ve, sólo les dejan ir al cine para gritar, rebuznar y ponerse etiquetas de gilipollas ante la sala y, como no, ante las muchachicas de la pandi. Muchísimas veces me han entrado pruritos de rabia pero los sé sofocar a tiempo aunque si que me he quedado muchísimas veces con ganas de propalar a alguno de esos bergantes lo idiotas que son, no porque lo diga yo, sino por que ellos mismos se delatan entre tanta altanería, bravuconada y gilipollez soltada en medio de la sala a oscuras.Me pareció realmente vergonzoso que toda la gran mayoría de la sala estuviera todo el film hablando y chillando, diciendo mamoneces y, como refuté, no sabiendo ni siquiera lo que van a ver, me explicaré. Resulta que el grupo de salvajes de la fila de enfrente (la ocupaban entera) llega tarde, tardan en acomodarse, se levantan mil veces, se ponen de pie para hablar con otra fila con el consiguiente tocamiento de huevos para mi, no paran de hablar de lo exámenes, del que está al lado... Y así sucesivamente.
Muy bien, digo yo, les importa un pijo lo que pase... pero no, no les importa un pijo lo que pase en la peli, les importa un pijo el cine en sí, les importa un capullo interesarse por una película en concreto y sé de buena tinta que entraron a ver Halloween sin siquiera saber quién es Michael Myers o informarse de lo que iba susodicho film. ¿Por qué digo esto? Pues resulta que va una muchacha, la más gilipollas y pija y engreída y patética de las que tornasolaba tan pintoresco grupo y suelta por su boca:
-¡Uy! (chillidos varios, tapamiento de cara con chaqueta, tonterías proferidas) Espero que ya no se levante.
¿Esperas a que no se levante? ¿Hablas de Michael Myers?
Mira niña (diálogo totalmente figurado) si dices eso es que no sabes a que coño has venido al cine porque lo que estás viendo es una precuela y un homenaje a uno de los directores más... Un momento, te he visto cara de circunstancia, uy, perdona, es que he dicho precuela y, como supongo, esa palabra para ti no es fácil de asumir porque lo más sinonímico que has oído es cuando tu novio te abre de piernas y te dice aquello de: te la voy a precuelar toda.
Perdón por tanta procacidad barata pero no creo que vuelva a pisar el cine de mi pueblo pues es ahí do demostramos que somos un pueblo embrutecido y embrutecedor.
Pensado el sábado, noviembre 24, 2007 por Sensei Katorga
Siempre en busca de sensaciones nuevas y extrañas, hace ya tiempo que me aventuré al vinoso ponto (pongámonos homéricos para darle enjundia a la entrada) del cine de baja estofa, al film de serie B más famélico de argumentos y planos decentes que pueda "videarse". Los resultados y las sensaciones han entrado en un pugilato nada desagradable en mi mente, esta sucesión de mal cine sienta bien y es bastante constructiva ya que ayuda a entender y a observar.
No recuerdo ya cuando fue pero se convirtió en una deshonesta obsesión el conseguirla, algunos años hasta dar con ella, mi manía tornó en paroxismo supino mas un día la vi en una pequeña estantería, su portada fue recogida por mis ojos como bendito maná, la alegría me hizo incluso temblar. Trémulo pagué y corrí a casa a verla en buena compañía, las rememoradas citas de mis clases de cine se agolparon prestas en mi cabeza, su raccord patético y su montaje infame hizo que mis lágrimas supieran a nubes de algodón. ¡Qué gran película vi esa tarde! Se preguntará vuesa merced sobre film en cuestión que tanto alabo, pues no es otra la respuesta que Hércules contra Sansón, bautizado ya por mí como el peplum más chabacano de la historia del cine. Creo que en este bodrio chic hipermusculado desprovisto de interpretación se encuentra uno de los momentos más álgidos del cine de todos los tiempos, momento que alcanza el fastigio de lo monstruoso, momento que nos acerca al cénit de la naúsea (¡sin pensar en Sartre, pardiez!): los pescadores faenan y recogen las jarcias embarcados en la cóncava nave mientras disfrutan del trabajo y saben de su pronta vuelta a casa, la Aurora de rosáceos dedos los abraza sumiéndolos en una agradable mañana de verano, sin embargo sus corazones se ven rápidamente embargados de terror ante uno de los mayores monstruos marinos que la historia fílmica nunca haya recogido en sus anales: una foca, mejor dicho, imágenes de una foca tomadas en alguna charca de algún zoo algún día cualquiera. Si gusta vuesa merced ver esta bazofia maravillosa no se pierda el montaje de aquel álgido momento, los diferentes tonos del agua, la sobrecogedora interpretación...
En otra ocasión seguiré semidestripando más películas que poseo y, como no, también veo.
P.S. No me he desenganchado del buen cine (no me juzguen mal ni me tachen de apostasía fílmica) simplemente veo en este tipo de cine divertimento; mis acciones no tienen por qué ser un peso ni una elección para la humanidad (estamos hoy un poco "sartrianos", si se me permite el palabro), sólo son consejo, muy malo pero al fin y al cabo, consejo.
Pensado el jueves, septiembre 20, 2007 por Sensei Katorga
Ahora que he visto que sale al mercado el dvd de 300, hice una crítica en un periódico en el que escribía que nunca llegó a ser publicada (cortes de presupuesto y ulterior cierre) por lo que la pongo en el blog para aquel interesado en leerla si ha visto el film (si no lo ha visto también). También es un pequeño reconocimiento-homenaje a uno de los mejores bloggers que tengo la suerte de leer a menudo y es que éste se hace llamar Leónidas, no sé si por el espartano. Así que dedicado a Leo y a Gusifluky.
300
Una arenga sirve como marco a una excelente historia, una arenga que sirve para enfervorizar a treinta mil espartanos, una arenga contada por un hombre que nos sirve para conocer la tremenda historia de Leónidas (Gerard Butler) y sus trescientos soldados espartanos en una batalla desigual y tremebunda; una lucha de tintes épicos y suicidas contra el ciclópeo ejército de un andrógino Jerjes (Rodrigo Santiago).
Ser espartano no sólo era ser un ciudadano griego más, ser espartano era un sentimiento, acatar una ley de vida brutal y presta al sacrificio (los recién nacidos en Esparta con algún defecto físico eran arrojados por un barranco).
El director Zack Snyder, en comandita con el prestigioso dibujante de cómics Frank Miller, nos presentan un film sorprendente en cuanto al apartado visual que, en ocasiones, parece moverse por auténticos lienzos y en cuanto el apartado de la trama (siguiendo el cómic de Miller) que nos mantiene pegados a la butaca en total catarsis cinematográfica. El que fuera director del remakeEl amanecer de los muertos ha queridos conservar toda la esencia impactante del cómic y la traslada a la pantalla con esa estética que pudimos ver en Sin Cityy con toda la crudeza de las batallas del mundo clásico porque las gestas que van consiguiendo los espartanos, algunas ralentizadas para causar sensación de estar viendo una viñeta, son a base de sangre, amputaciones, decapitaciones y muertes mostradas sin ningún pudor.
No quiso Frank Miller dotar de pura verdad histórica su magnífica obra y las imprecisiones serán constantes pero habrá que tener en cuenta que el director ha seguido el cómic al pie de la letra y no ha hecho un péplum al uso y si vemos la película relacionaremos el duro inicio del joven Leónidas contra los elementos y la estrategia de la matanza del lobo con la famosa batalla de las Termópilas en la que se verá inmerso. Historia llena de traición, lealtad y amor en el bando espartano y plena de sexualidad, aberración, monstruosidad, misticismo y magnitud en el bando persa liderado por un gigantesco Jerjes. Como he dicho antes, las batallas son vistosas y lacerantes, llevada hasta un grado sumo de coreografía espartana engrasada perfectamente para ejecutar lo único para lo que ha nacido: matar. Las imágenes llegan a conturbar en ciertos momentos del film: la muerte de un hijo, el final totalmente trágico, la traición del consejo, el rechazo a un espartano… Pero es en el final cuando realmente sabemos el porqué de la voz en off y que nos encontramos ante un flashback fílmico transmutado en arenga.
Pensado el sábado, septiembre 15, 2007 por Sensei Katorga
Todavía recuerdo aquella conversación de la película Kill Bill en la que David Carradine intenta explicar a Uma Thurman su visión del mundo de los superhéroes. Explica mediante una brillante exégesis de los cómics clásicos que todos los superhéroes intentan esconder su verdadera identidad porque necesitan ocultarla ante los ojos de los villanos, son humanos y, por tanto, se avergüenzan de su verdadero status. Sin embargo, el único héroe que no esconde su cara sino que se muestra tal y cómo es, es Superman porque él es un verdadero superhéroe que no ha recibido el poder de nada extraño, no usa aparatos extraños que le reporten pingües beneficios, ha nacido con superpoderes. Es por esto por lo que cuando se hace pasar por humano lleva gafas y adopta una personalidad esquiva y tontorrona, está, con esto, haciendo ver a la humanidad lo simples y frágiles que llegamos a ser; al contrario que los demás superhéroes, él ha de ocultar su verdadera identidad cuando hace su vida normal, justamente cuando no es un superhéroe, se avergüenza de los terrícolas, de la especie.
Pensado el lunes, septiembre 03, 2007 por Sensei Katorga
Paseaba yo distraído por la Fnac, dando una pequeña vuelta sin buscar nada en concreto cuando, de pronto, otra vez estaban allí. No sé si siempre son los mismos pero su pose altanera los define y los desenmascara como simplones bobos de dedos confusos. Me explicaré.
Cada vez que llego a la altura de la sección en la que hay varas consolas en funcionamiento para el BREVE entretenimiento del personal, están allí, con el mando en forma de guitarra del Guitar Hero, tocando alguna conspicua canción de algún conspicuo grupo, verbigratia, Nirvana. Se pasan las horas muertas jugando, dejan el juego prácticamente terminado, lo engullen con soberbia. Realmente a mi no me importa que no tengan vida o no sepan que un poco más allá hay una sección de libros, cine o música. No me importa, pero lo que si me toca los cojones es que los mires de soslayo y les veas la cara de chulos que adoptan porque se sienten observados, son imbuidos por la magia de creerse los guitarristas a los que emulan cuando, seguramente, no saben ni colocar los dedos en un mástil (de los de verdad, claro) para hacer surgir una simple nota ni aciertan a nombrar dos nombres de míticas guitarras (por cierto, la guitarra del juego es una Gibson) tocadas por sus míticos guitarristas. Otra cosa es la pose, que también adoptan, claro; curvan un poco la espalda, dejan que el instrumento cuelgue de la correa, arquean levemente los brazos, separan las piernas doblando suavemente las rodillas y ponen cara de enfurrañdos a lo James Hetfield.Es en esos momentos cuando me entran ganas de verme encarnado en Jules Winnfield (el mítico personaje protagonizado por Samuel L. Jackson y decir aquello de:
Pensado el domingo, julio 08, 2007 por Sensei Katorga
Me acabo de reconciliar con el cine, acabo de ver 28 Semanas después.
Juan Carlos Fresnadillo supera sin dudar a Danny Boyle en este film apocalíptico en el que los primeros diez minutos son realmente sobresalientes. Saben aquello de que después de la calma siempre llega la tempestad (¿o era al revés?)...
Escenas como la del helicóptero (brutal) y la del coche (acongojante por no decir acojonante) deberían pasar a la historia;,película ésta de zombies nada al uso (¿por qué los muertos caminantes han de moverse torpemente? ¿Respeto al grandísimo G. A. Romero? Superado).
Familia unida no permance unida. Esencialmente triste.
Aquí es donde me someto a mis trabajos forzados, pico y pala en mano, sudor que revienta, el frío ha congelado mi albedrío.
Lee pero comenta. Comenta pero lee.
